Philip Roth - El mal de Portnoy

"Pues a ver dónde está mi sano juicio la tarde en que regreso a casa del colegio y resulta que mi madre ha salido, y en el frigorífico hay un buen pedazo de hígado crudo y violáceo. Si no me equivoco, ya he confesado lo de la pieza de hígado que compré en una carnicería y que me follé detrás de un cartel publicitario, de camino a una clase preparatoria del bar mitzvah. Bueno, pues quiero descargar mi pecho, Santidad. Ésa - eso - no fue mi primera pieza. A la primera me la tiré en lo más privado de mi casa, enrollada en torno a la polla, en el cuarto de baño, a las tres y media de la tarde; y luego volví a poseerla, en la punta del tenedor, a las cinco y media de la tarde, con los restantes miembros de mi pobre e inocente familia.

Así que... Ya está usted al corriente de lo peor que he hecho nunca. Follarme la cena de mi mismísima familia"

John Updike - The Happiest I've Been

When she was not putting on her savage pointless dance she was in the bathroom being sick. The pity and the vulgarity of her exhibition made everyone who was sober uncomfortable; our common guilt in witnessing this girl’s rites brought us so close together in that room that it seemed never, not in all time, we could be parted.

Flannery O'Connor - The Life you Save may be your own

He held the pose for almost fifty seconds and then he picked up his box and came on to the porch and dropped down on the bottom step. "Lady," he said in a firm nasal voice, "I'd give a fortune to live where I could see me a sun do that every evening."

"Does it every evening," the old woman said and sat back down. 

Sylvia Plath - Palabras (Traducción propia)

PALABRAS

Hachas

Con cuyo golpe suena la madera

¡Y los ecos!

Ecos que salen

Del centro cual caballos

La savia

Brota cual lágrimas, como el

Agua que lucha

Por restablecer su espejo

Sobre las rocas

Que gotea y que gira

Una blanca calavera

Devorada por verdes hierbajos

Años después

Me los encuentro en el camino

Palabras secas sin jinete,

El incansable ruido de los cascos

Mientras

Desde el fondo del pozo, fijas estrellas

Dominan una vida

Don DeLillo - Jugadores

"Hablaban deprisa y se reían sólo de las entonaciones, de la perspectiva del ingenio. ‘Esto en realidad no tiene ninguna gracia –pensó Lyle -. Parece que la tiene porque nos estamos agarrando todos una cogorza monumental, pero la verdad es que nadie dice nada que tenga ni pizca de gracia. Mañana ella dirá que vaya noche tan divertida, y yo diré que sólo pareció divertida, y ella me mirará como suele. Me mirará’."

"Caminó bajo una marquesina de un albergue para vagabundos. Decía: TRANSITORIOS. Algo en esa palabra la confundió. Adquiría una tonalidad abstracta, como sucedía con las palabras en su experiencia (aunque no a menudo), si subsistían en su mente en calidad de unidades de lenguaje que misteriosamente se habían evadido de toda responsabilidad. Tans-isterias. Lo que transmitía no podía traducirse en palabras. El valor funcional se había deslizado fuera de la corteza, se había volatilizado. Pammy dejó de caminar, volvió el cuerpo por completo y leyó de nuevo el rótulo. Pasaron segundos antes de que aprehendiese su sentido."

Charlotte Perkins Gilman - El papel de tapiz amarillo

"A la luz de la luna (cuando hay luna entra luz toda la noche) no me parece el mismo papel. ¡De noche, sea cual sea la fuente de luz (el crepúsculo, una vela, la lámpara o la luz de la luna, que es la peor), se convierte en barrotes! Me refiero al dibujo principal, y la mujer de detrás se ve con absoluta claridad."

Robert Lowell, sobre la poesía americana posterior a 1950

“Nuestra poesía moderna tiene en sus manos un ovillo enmarañado. Hace cincuenta años, la generación de Eliot, Frost y William Carlos Williams provocó una enorme explosión. Hemos tenido una poesía tan inspirada y, quizás, tan importante y tristemente tan breve como la de Baudelaire y sus sucesores o la de Roma en tiempos de la República y primeros años del Imperio. En la actualidad, dos tipos de poesía están compitiendo, la “cocida” y la “cruda”. La primera, magníficamente experta, parece a veces que haya sido concebida para su consumo y digestión en un seminario de doctorandos. La segunda, enormes pedazos sangrantes de experiencia sin condimentar, que se preparan y sirven a oyentes de medianoche. Hay una poesía que sólo se puede estudiar y otra que sólo se puede declamar; una poesía para la pedantería y otra para el escándalo”. (Extraído del prólogo a “Por los muertos de la unión y otros poemas”, ed Cátedra).

Anécdota de Bob Dylan

"En New Jersey toqué para unos grandes aficionados al ajedrez. Mientras yo cantaba ellos jugaban. Me pedían canciones tiernas. Yo cantaba lo que sabía, y en medio de la canción oía “jaque”, “mate”, “fue un buen movimiento”, “ahora verás”. Nadie escuchaba nada de lo que cantaba. Cuando fui a cobrar, el dueño del local me dijo que allí no pagaban dinero. Le dije “bueno, pero yo he trabajado dos días”. Él me dijo que sólo daban fichas de ajedrez. Dije “bueno, deme mis fichas”. Por dos días de trabajo me dio un rey y una reina. Fui a la barra y pedí una zarzaparrilla. Cuando me pidieron el dinero les di una reina y me devolvieron cuatro peones, dos torres y un caballo."    

Francis Scott Fitzgerald - El Crack-Up

                              "Por fin he llegado a ser sólo un escritor. La persona que persistentemente he intentado ser, se convirtió en tal carga que al final la he 'soltado' con tan poco remordimiento como el de una negra que da suelta a su hombre el sábado por la noche. (...) El viejo sueño de ser un hombre completo, en la tradición de Goethe-Byron-Shaw, con un toque norteamericano de opulencia, una especie de combinación de J. P. Morgan, Topham Mauclerk y San Francisco de Asís, ha sido relegado al montón de basura de las hombreras que un día utilizó un joven estudiante en el campo de fútbol de Princeton y de la gorra de ultramar nunca usada en ultramar"  

Thomas Pynchon - V

               

               "-Escribo poesía –anunció

                Estaban en su habitación, un modesto hotel cerca de una gran elevación del terreno.

                -¡Oh! –dijo Profane

                -“Soy el siglo veinte” –leyó ella.

                Profane se dio media vuelta separándose y se quedó mirando fijamente al dibujo de la alfombra.

                -“Soy el ragtime y el tango; shans-serif, limpia geometría. Soy el látigo de cabello de virgen y los grilletes hábilmente perfilados de la pasión decadente. Soy cada una de las solitarias estaciones de ferrocarril de cada una de las capitales de Europa. Soy la calle, los edificios sin fantasía del gobierno; el café-dansant, la figura mecánica, el saxofón de jazz; el postizo de la turista, los pechos de goma del marica, el reloj de viaje que siempre da la hora mal y las campanadas en diferentes claves. Soy la palmera muerta, los zapatos de charol que se pone el negro para bailar, la fuente seca tras la estación turística. Soy todos los accesorios de la noche.”

                -Eso suena más o menos bien –dijo Profane.

                -No sé –hizo un avión de papel con el poema y lo lanzó por la habitación, sobre los estratos de humo que ella misma había exhalado-. Es el poema de una estudiante afectada. Cosas que he leído para las clases. ¿Suena bien?

                -Sí

                -Tú has hecho mucho más. Los muchachos hacen más cosas.

                -¿De qué?

                -Has tenido todas esas experiencias fabulosas. Deseo que la mía me enseñe algo.

                -¿Por qué?

                -La experiencia, la experiencia. ¿No has aprendido?

                Profane no tuvo que pensarlo mucho.

                -No –dijo-. Te puedo decir sin pararme a pensarlo que maldito lo que he aprendido.

                Permanecieron un rato en silencio. Ella dijo:

                -Vamos a dar un paseo."